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So wie die Felder nah der Gleise vorbeifliegen und die Hügel am Horizont still zu stehen scheinen, die Hügel aber nach wenigen Minuten unwiderruflich hinter mir liegen, während die Felder bleiben; so wie die Gleise dem Zug lateral nur wenige Millimeter Freiheit geben, ihm frontal aber Kontinente eröffnen; so wie mein Blick freien Willens ist, über jedes Objekt im Blickfeld zu schweifen, oder sich stattdessen der Farbe meiner Blutgefäße im Augenlid zu widmen, mein Gehör aber jedem Geschrei, jedem Lachen und allen voran jedem dummen Gespräch im Wagon schutzlos ausgeliefert ist; so wie mein Sitznachbar in vier Stunden Fahrt 40 mal seinen Instagram Feed neu lädt, wenige Einträge überfliegt, zu den Reels wechselt und dies nach 5 Minuten Pause wiederholt, aber dabei über die untragbare Zeitverschwendung durch die Unpünktlichkeit der Bahn meckert; so kommt die Muße und so geht sie.

Jazzmusiker sein, heißt mit geschlossenen Augen seinen Trieben folgend, von Schweiß durchnässt und sabbernd in die Klaviatur zu hacken, um dann von der lokalen Bildungselite für diese stilvollste aller Affekthandlungen kultivierten Applaus zu ernten. Man müsste wohl nur eins der Mädels aus den ersten Reihen fragen, um herauszufinden, ob die Mimik des Jungen am Flügel beim Orgasmus genauso aussieht wie das aktuelle Zusammenspiel zwischen Liebe, Schmerz und Rausch in seinem Gesicht. Er bläst mir weiter seine schnellen kurz abgehackten Klaviertöne um die Ohren und sie fühlen sich die nächste Stunde an wie Fahrtwind auf dieser Spritztour meines umtriebigen Geistes.

Der Pianist redet kurz und beginnt dann zu spielen. Umso weniger ich ihm zu Beginn seine erklärenden Ansagen und die darauffolgenden ersten Melodien glaube, umso mehr werden sie für mich zu einem Lehrstück, wie man als Hedonist erzwungenen Tiefgang verkauft. Ich verdächtige ihn des lieblosen Recyclings alter Erinnerungen an vergangene Gefühle, aber weiß natürlich auch: the show must go on.

Die unscharf gewordenen Buchstaben auf dem Papier in meiner Hand anstarrend, versuche ich nicht zwischen den Zeilen der Getränkekarte zu lesen, sondern vermute die Erleuchtung eher in meinem dritten Drink. Es dauert nicht lang und besagtes Bier katapultiert mich in eine Sphäre, wo ich all mein Misstrauen gegenüber der Musik ablege, mich mit dem Fluss der Schallwellen treiben und deren Turbulenzen und Strömungen von nun an meinen Abend bestimmen lasse. Tiefer hinabsinken, bis auf den Grund dringen wird wichtiger als Atmen und die Kellnerin mit dem hübschen Lächeln weiß das, denn sie lässt regelmäßig die Luft aus meinem Glas.